En irsk mand i Hanoi – en rabiat fortælling om vietnamesisk fodbold

En irer på jagt efter en vietnamesisk fodboldoplevelse har en aften at huske.

Hanois gader, Vietnam er brutale, rabiat og evigt nynnende af trafik af enhver beskrivelse. Så den lidt mere mareridtsagtige scene end normalt omkring Hang Day stadion var ikke forstyrrende, selv i mine tømmermænd, paranoid tilstand. Da jeg satte farten ned og så den café, jeg ledte efter, folk begyndte at gestikulere febrilsk efter mig, vinkede mig mod dem. Jeg spekulerede på, om de prøvede at lokke mig ind i deres huse for deres egne ondsindede midler, sandsynligvis for at hugge mig i stykker foran børnebørnene.

En god lørdagsunderholdning. Nej. Cykelparkering, selvfølgelig.

Jeg valgte en af ​​de mindre insisterende kvinder og sluttede mig til Tom, PJ og Zack for lidt hydrering før kampen. Vi skulle se Ha Noi T&T tage på Quang Ninh Kul i Vietnams bedste fodboldliga. Selvom det smukke spil er elsket i landet, Manchester og Rooney resonerer dybere end HAGL og Phuong nogensinde vil, og landet er ikke ligefrem et arnested for sportslige præstationer. Jeg forventede, at de mennesker, der deltog i lokal fodbold, var rigtige galninger; med lidt held ville de være som de mentale patienter, der fylder terrasserne (og dugouts) i Irish League-fodbold. Den slags uhængte mænd, der ikke har nogen betænkeligheder, der skriger "får-pjuskede kusse!" hos 12-årige. Den slags mænd, der beder stewarder om at lade dem komme ind på en 600 mand stor udebane, stå til kamp. Mine forventninger var høje.

Efter at have suget et par varme øl tilbage, vi tog afsted for at finde Van, Toms kollega fra Quang Ninh. Efter noget råb frem og tilbage i telefonen, med kick off nærmer sig, vi fandt den korte, bukketand vietnamesisk pige. Hun indvarslede os gratis for at stå sammen med Quang Ninh trofast, mænd og kvinder, der havde taget de 240 mile rundtur for at se de snoede hanoianere få det bragt i orden med dem. Jeg var spændt – disse mennesker ville helt sikkert fråde om munden, hænder ryster, Psykopater i klasse A.

Da vi kom ud af trappeopgangen og gik ind på standpladsen, Jeg var skuffet. Det var ikke folk, der var klar til at rive lemmer ud af stikkontakter over stjålne yards ved et indkast. De var unge. Ser godt ud. Iført bandanas. Bærer forstærkere. Nogle af dem havde endda bryster, og ikke bryster optjent gennem år med stegt mad, men gudgivne mælkekirtler. Luften stank heller ikke af nervøs paranoia eller knusende håbløshed. Alle her var faktisk 'spændte'. 'Optimistisk'. 'Har det sjovt'. Jeg er ikke i North Belfast længere, Toto.

Misforstå mig ikke, Jeg elsker fodbold. De rå følelser et så simpelt spil kan fremkalde i ellers lukkede, forkrøblede mænd er svimlende. Men elendighed er fodboldens valuta. Kun ét hold vinder ligaen. Resten trasker med, de fleste med lidt håb om succes, med sejrens oase kun flygtig. Elendighed er det, der får folk til at vende tilbage. De ved, at hver lørdag sandsynligvis vil være fyldt med stress, raseri eller endda tårer. En sejr eller at være vidne til noget inspireret spil gør det det værd. Men kun på grund af den elendighed, der skulle udstå for at nyde den.

De peppede og ophidsede masser støder flag i hver af vores hænder. Det her var næsten for meget for mig. Flag var for finaler og børn. Spillet begyndte og forstærkerens fire rækker foran os brølede ud i livet, bragende noget viet-techno, der udløste en sang i overensstemmelse med scenens generelle vibrationer. Sangen var i det væsentlige 'QUANG NINH!' med en dunkende tromme. Positivt PG13. Hvor var anklagerne om pædofili? De hånlige referencer til Hanoi leje drenge? Dette niveau af jubel blev opretholdt, selv i de mærkeligste øjeblikke. Sangen tog endda fart, da udeholdets målmand knap reddede en målrettet indsats; på et tidspunkt, hvor enhver fornuftig brite ville bide deres negle og hviske et stille 'fucking hell' for deres ånde.

Selve kampen var for det meste begivenhedsløs, med Quang Ninhs russiske angriber, der nikkede kampens eneste mål i det 60. minut. Inden for 10 minutter spillede han centerhalf, hover alt, hvad der vagt lignede en fodbold væk fra sit eget mål. Fuldtid og spændingsniveauet blev kun hævet lidt. Trods alt, vi er her for at have det sjovt, fodboldens sekundære. Jeg forlod stadion med mine andre Tays for at diskutere oplevelsen over en grillmiddag med kylling. Mellem kartoffelspyd fire og fem, Tom fik et opkald fra Van, inviterer os til en pub/restaurant med rejsestøtten. Med kylling i hjertet og øl i maven slår vi videre, båret uophørligt tilbage mod strømmen af ​​trafik.

Pubben var enorm, to etager, med anden sal helt viet til den blå hær. Fire store borde var fyldt helt op, med de unge ansigter erstattet af, hvordan fodboldfans skal se ud. Midt til gammel, visnet og ældet af mange års elendighed og sprut. Ligesom hjemme, de var forfærdeligt klædt, ligesom mode begyndte og sluttede i 1970'erne. De må have været over os i jorden. Hvert bord havde fire eller fem hotpots, med mad klar til at blive dyppet i det simrende vand for at blive en lille smule kogt og meget gennemblødt. Det er en velkendt scene på barer oppe og nede i landet, undtagen disse fulde, liderlige mænd var farvekoordinerede.

Vi sad for enden af ​​et bord og knækkede i kanden med øl foran os. Vi drak som normalt, forvirret Tays; nipper konstant, udfylde tavsheden med slurk. Dette var ikke forsigtigt. Ind imellem ølsnegle og bid af 'stof', Jeg så en mand snuble hen imod os. Hans udseende var, at være venlig, slående. Kort, iført en replika top en størrelse for lille til hans mave, midaldrende og så rød i ansigtet, at han kunne gå i ordbogen ved siden af ​​'Asiatisk glød'. Han slentrede hen imod os, slog Zack på ryggen og begyndte at pludre på vietnamesisk. Vi indså, at denne mand ville drikke med os, og pludselig var han lidt mindre skræmmende. Efter at have drænet vores briller, på hans insisteren, han vaklede af sted, med en historie at fortælle sine kolleger på mekanikeren/restauranten/politistationen. Snart, det føltes som om alle mænd i rummet ville komme og se os, sige noget på vietnamesisk, og forlanger, at vi skal drikke vores drink. Stadig værre, mændene sad ved siden af ​​os begyndte at rulle joints og gav dem til os. Vi kørte her, du ved, Jeg hviskede til en mand, får kun grin og tilbageslag som svar. Denne proces blev gentaget i det uendelige, indtil det, der må have været formanden/præsidenten/den store pik i supporterklubben, greb en mikrofon. Nogle ord på vietnamesisk og så boom! En af de degenererede havde udløst et blus! Indendørs! Pludselig dansede alle rundt i lokalet. De begyndte at synge og affyrede flere blus. Flere mænd tvang os til at drikke.

Jeg kiggede rundt i lokalet og så mænd, kvinder og børn, synger, danse og drikke, alle badet i det varme røde skær fra flammerne. Jeg indså, at jeg havde ledt efter galninger det forkerte sted. Selvfølgelig var der ingen, der tog fodbolden for seriøst eller blev for vrede. Dette var Vietnam, hvor at blive kørt over er blot en mindre besvær. Hvorfor miste søvn over en blodig kamp? Men en nat væk fra deres koner og masser af øl havde forvandlet de milde kulminearbejdere til diæt-hooligans. De sang, dans, drikker, spilde, råbe og starte ild. Der var intet fristende løfte om potentiel vold forbundet med fodbold i Blighty. Måske gjorde det den utrolige scene foran mig endnu mere imponerende – ingen ville tage hovedet af nogen, dette var ikke raseribåret overflod. De ville råbe, dans, synge, og skrige til himlen, fordi de kunne. Ingen lokal partifunktionær, kone eller elskerinde kunne stoppe dem, i aften alligevel.

Ved midnat var os Tays alle godt i gang og klukkede efter et dansegulv og kvinder, der talte noget engelsk. Selvfølgelig vores vietnamesiske værter (de betalte for alt, fattigdom avler generøsitet) kom på deres bus hjem, klar til at nikke af. Vi fortsatte vores nat, i en dis af sprængte dæk og billig øl, med følelsen af, at vi havde været med til noget særligt for en aften.

[En irsk mand i Hanoi – en rabiat fortælling om vietnamesisk fodbold: https://da.sportsfitness.win/Sport/fodbold/1003039401.html ]