Fly, tog og en rigtig vred kone | Hvordan en snowboarders lufthavnstransport blev til et mareridt

9.54

Erkendelse af. Frygt stiger inden i mig som hvidvand, der strømmer op ad et tidevandsblæsehul. Toget på tværs af vejen bevægede sig slet ikke - mit var. TOGET, JEG ER PÅ, HAR FORLADT STATIONEN.

Panik, mit hoved fuld af statisk hvid støj. En gigantisk, super-størrelse-med-frites-fuck-up. Mit hoved drejer som en pidgeon, mens jeg scanner vognen. Passive østrigere stirrer tilbage. Helt uden grund tager jeg Yulias skitaske ned fra hylden og sætter den så tilbage igen, mens logikken fortæller mig, at enhver handling er bedre end ingen handling. Hvad laver jeg? Og hvad skal jeg gøre?

Jeg spurter ind i korridoren og kigger på nødstophåndtaget. Skal jeg trække den? Er dette en nødsituation? Selvfølgelig er det en nødsituation. I et sekund bliver jeg distraheret af udsigten ud af vinduet, et glat, snedækket plateau breder sig som en sø, der skvulper ved rødderne af de smukke østrigske bjerge, diset-klart i morgensolskin. Smukt.

Fuck. Hvad? Håndtaget. Ja, håndtaget. Fra et sted i min barndom husker jeg en følelse af, at håndtaget kun skal trækkes, hvis du fysisk bliver revet lem fra lem af et kørende tog, og i hvert fald er vi nu på vej gennem et snedækket hulrum og stopper midt i det. ville være værre end slet ikke at stoppe. Jeg forlader håndtaget og ringer i stedet til min kone.

"Hej. Hvor er du,” spørger hun, et helt rimeligt spørgsmål, “og hvorfor er der kun fem poser her?”

"Jeg er på toget" svarer jeg.

"Men vores tog er ikke i endnu?" Jeg hører hendes tonehøjde stige lidt.

"Ikke vores tog. Et tog.”

"Et tog?"

"Et tog."

"Et tog i bevægelse?"

"Et tog i bevægelse."

"Du ... jeg kan ikke ... er du ... seriøs? Jeg kan ikke tale med dig lige nu... jeg... kommer bare til lufthavnen." Hun lægger på. Jeg overvejer den samlede vægt af de fem tasker og den femårige, hun nu er ansvarlig for.

Jeg sætter mig ned / falder sammen på et tomt sæde og åbner min browser. Hvad skal jeg først søge efter, spekulerer jeg på, stadig kæmper mod den hvide støj inde i mit kranium; busser... flere tog? Jeg husker vagt en fyr i en gondol for et par dage siden, der fortalte mig, at han havde taget en taxa fra Salzburg til Schladming for sølle €400, da tid var vigtigere end penge.

€400 er helt sikkert en hård idiot-skat, men mine piger er alene... og de har mit pas. Og hvis de på en eller anden måde flyver uden mig, er det min varevogn i det lange ophold, og nøglerne er i min lomme. Hvordan kommer de hjem? Hvordan kommer jeg hjem? Den hvide støj forstærkes. Fra et sted inde i mit hoved foreslår en lille stemme et spørgsmål, som jeg kan google, men jeg kan ikke lide det. Spørgsmålet:’Hvad er der galt med mig?’

10.10 Stainach-Irdning

Det er som en ørken, en hvid ørken, med istapper i stedet for tumbleweed. En perron, ingen personale, et par sammenkrøbte passagerer og den vind. Hvordan kan der ikke være personale? Infotavlen siger ved siden af, at toget til Schladming kører om et kvarter. Så tilbage til Schladming, en ferieby, og det betyder masser af busser, da det er transferdag... måske kan jeg skyde et sæde på en bus? Det har jeg gjort før.

Det er dog stadig halvanden time derfra til Salzburg, hvilket efterlader mig et vindue på måske tredive minutter i Schladming for at finde en rep/en bus/et spor/en eller anden transport, og selv jeg ved, at det er umuligt. Fortvivlelse kløer forneden på min jakke. Jeg slår dens rynkede hånd væk.

10.15 Taxaholdeplads

Der er et taxanummer skrevet på et skilt, og jeg kan ikke få en ringetone. Jeg snubler gennem hvert præfiks, jeg kan komme i tanke om, men det giver kun det samme resultat.

En mand vandrer op, tager sin telefon frem og ringer op til nummeret, men har ingen dækning, så han går tilbage til platformen. Jeg følger efter ham og kvækker ’Sprechen Sie Englisch?’ på vejen. Han gør. Jeg forklarer min situation. Han laver et ansigt, der ligner vagten i toget. "Følg mig" siger han, og det gør jeg, en fortabt hvalp, der griber en andens ski og støvler.

Vi går ind i en lille tabac, jeg ikke havde set i min blinde panik. Min nye ven chatter med fruen. Der er det ansigt igen. Det efterfølges dog af et smil (men lidt for moderrigt, hvis jeg skal være helt ærlig). Hun foretager et telefonopkald, taler et stykke tid og ryster så på hovedet. Hun foretager et nyt opkald, tager et nummer ned, lægger på, ringer til det nye nummer. De snakker lidt, og hun lægger på.

Efter hvad der virker som en evighed, ser hun ud til at lægge mærke til mig som for første gang. "Åh, Milo er her om fem minutter," siger hun, "måske vil du gerne vente udenfor?" Jeg kunne kysse hende, men nøjes med at købe en cola i stedet for.

10.25 Taxaholdeplads

Milo trækker op. Han har det ansigt på, men jeg er ligeglad. "Kieron? Salzburg?” spørger han.

Jeg kunne græde. Jeg elsker Østrig. Jeg ville betale Milo €1000 på dette tidspunkt.

"Ja, jeg mener, ja."

"Okay. €100. Vi går til pengeautomaten, vi henter i Pichlarn Schloss og derefter Salzburg.”

Fik jeg nævnt, at jeg elsker Østrig? "100%" siger jeg og smelter ind på forsædet. Du kan sætte ild til den bil, jeg kommer ikke ud.

12.55 Salzburg Lufthavn – Afgange

Min kone og datter er der og deler en sandwich. Yulia gør et meget anderledes ansigt end dem, jeg har set hele dagen, men hun giver mig alligevel et kram.

"Hvorfor fik du den forkerte togfar?" spørger Penny. Jeg har ikke noget godt svar. De siger, at eventyr ikke starter, før noget går galt.

"Må jeg få en bid af din sandwich?" spørger jeg.

Frokosttid, Nordirland – to dage senere

På et indfald ringer jeg til ÖBB, det østrigske togselskab. Straf for at trække i nødstophåndtaget? €90.

For at læse resten af ​​Mporas 'Olympiske' udgave her.

Du kan også lide:

Hvorfor verden har brug for Altitude Comedy Festival mere end nogensinde før

Vi tog på skicykling i de franske bjerge, og det var faktisk overraskende sjovt